Me pidieron por instrucciones para disparar, y sin haber tenido nunca clara la noción, disparé igual. Y morí así sin más.
No hubo pólvora, ni estruendosos corazones acelerados, tampoco faltó quien desde su asiento gritara horrorizado. Pero yo estaba allí, abatido. Y no pensé en acomodarme la corbata para estar en condiciones de enfrentar la muerte. Aunque sí me lamenté por no haberme afeitado esa barba de dos días, con cual creí dar un aspecto casual.
Estuve tranquilo, imaginando si en verdad había disparado. A veces pienso que no hago las cosas que pretendo, pienso que al hacerlas mal, simplemente no tienen valía. Y, relajado, pensé que no sucedía nada, pronto me iría a casa caminando bajo las estrellas, ya que siempre caminamos bajo ellas, o sobre ellas. ¡Vaya mierda de perspectiva!
Pero entonces tuve frío, y sufrí uno de esos ataques de pánico que tuve siempre en noches largas. ¿Había muerto? ¿Habría alguien que sacudiera mi cuerpo esperando una reacción?
El tiempo se congeló detrás mío, y delante solo estaba su preciosa mirada, y su gesto en boca pronta a dejarse oír.
"No, mi amor. Mañana vienes conmigo a lo de mi madre. El partido lo puedes ver luego repetido"
Desde entonces ya no disparo, pero muero sin embargo.
