El lecho de los hombres muertos.

Llegué sin quererlo a un gran agujero de hombres despedazados. Cada uno tenía su razón de estar allí y por supuesto, nadie se quejaba.
Oí historias de todo tipo; alguno nombró entre brazos y piernas, a una mujer. Y coincidencias o no, la mayoría se escudó bajo la misma razón. 
Pasadas las horas, se habían desprendido de mí, una pierna y mi cabeza; hasta entonces, los hombres continuaban cayendo desde algún lado a esta tierra de pobres desordenados.
Me sorprendí al notar que nadie los reclamaba, de vez en cuando un perro se llevaba un brazo y jugaba con él hasta cansarse. Pero nadie nunca esperó algo más. Era como si el mundo los hubiera olvidado, allí perdidos, algo confundidos, pero sin quejarse. Tal vez resignados.
Los que pudieron hacerlo, sonrieron al oírme silbar. Y les avisaron a otros que chasqueen sus dedos, o simplemente aplaudan. Los que podían hacerlo, lo hicieron. Al fin de cuentas no había nada más que hacer.
Fue así que silbé hasta que mi boca se desprendió de mi cara y lloré con el ojo que quedaba en mí. Un pobre hombre que se mantenía ahí cerca, con su pie golpeó mi hombro dándome fuerzas y me pidió explicaciones para aprender a silbar. Sin dudas fue lo más difícil de mi estadía allí.
La lluvia de hombres no cesaba, y nos sentimos aliviados al entender que cada nuevo que comenzaba a despedazarse, era alguien nuevo para silbar. Si no, nos entreteníamos con el perro que mordía nuestros brazos.

Relatos y cursilerías para un domingo de soledad incontenible.

Me preguntaron que tipo de mujer prefiero. Me preguntaron si rubia o morocha. Introvertida o extrovertida. Si canta o habla. Tacos, descalza. Si chasquea los dedos o si golpea su pie en el suelo. Me preguntaron como sería mi mujer ideal.
Intenté explayarme en una respuesta sincera, real. Pero aquel que preguntó, no entendería. Sólo hubiese aceptado como respuesta alguna de las opciones que para él, eran indispensables.
Evité entonces la discusión, divagué un poco en las palabras y no elaboré respuesta concreta. Poco antes de dejar de hablar, volvió a preguntar algo ofuscado. "¿Cómo prefieres a las mujeres?"
Lo miré y confié en que entendería.
-"Prefiero a mi almohada suave, prefiero al whisky con hielo, prefiero a los pájaros en el cielo."
Un silencio tan corto como un suspiro me entretuvo hasta volver a hablar.
-"Uno no prefiere a una mujer antes que a otra, por el color de pelo o tono de voz. En mi caso, y si he de responder a tu pregunta con sinceridad, prefiero una mujer tan inmensa como para seguir a mi lado luego de conocerme."
El hombre insatisfecho y fastidiado, dio media vuelta y buscó una respuesta acorde a lo cotidiano.
Al verme solo otra vez, afirmé mi idea y deseo de encontrar esa conexión genuina entre vos y yo.

El desconsuelo del Olimpo.

Recién se acomodaban en sus asientos, aún con sus ojos húmedos de ver al capitán emocionado por sus colores. No pudieron entender como ese planeta pequeño con nombre sudafricano hizo gritar a los del otro lado del océano. 
Recién retomaban con sus cábalas, uno del lado izquierdo, el otro cruzado de piernas, el otro con los vestigios del 86. Vieron a los detractores del arte salirse con la suya, una vez más.
Sin embargo, no dudaron un segundo en la proeza. Allí en la tierra, estaba su elegido. Quien representaba el deseo de los dioses, quien manifestaba el gusto de las deidades; allí arriba pintaron en sus caras los colores del cielo.
Entonces perdieron la compostura al ver a ese mitad hombre-mitad dios, pidiéndoles una mano, como sucedió una vez hace tanto tiempo. Levantados de sus asientos y arrancándose los pelos, buscaron la manera de parar el mundo, de parar el tiempo, de cambiar el marcador. Los astros tenían tickets también para semis.
Descolocados, y comenzando a enloquecer, llamaron al mandamás. Pidieron algún cambio de favores, hasta incluso rogaron. El elegido, allí abajo en tierra, buscaba respuestas en su amuleto, muy apretado en su puño.
Algunos, inmersos en la locura, denunciaban y criticaban al dios hecho persona. No podían tolerar bajo ningún concepto el tercer gol en contra. Otra vez, los detractores del arte se salían con la suya.. 
La perplejidad se adueñó de todos con ese último golpe asestado por el equipo villano, allí arriba los colores se desvanecieron entre lágrimas.
No bastó ser el mejor de la historia, no bastó erizarles la piel con una apilada interminable de jugadores de blanco, no bastó con esa zurda divina, no bastó ni bastaría. Los dioses son insaciables, la victoria los mantiene vivos, el buen juego los satisface. 
No quedó tiempo para nada, ni siquiera para acordarse de que sucedió entre el minuto 0 y el minuto 3. Todo comenzó a derrumbarse desde el principio, pero los dioses esperaron la proeza. Claro, estaba uno de ellos detrás de la línea de cal.

de Gonzalo Aubone